энергично двигался во все стороны. За ним по пятам следовал, точнее, еле поднимался со ступеньки на ступеньку, жирный английский бульдог рыже-белого цвета. На самой нижней ступеньке спиной к ней сидел старик, в рубашке в сине-белую клетку, с короткими, еще не до конца поседевшими волосами, очень худощавого телосложения. Услышав ее шаги, он обернулся и с непонятно откуда взявшей прытью резко поднялся. Его выцветшие голубые глаза внимательно осматривали ее. Мел стало немного не по себе, она не могла взять в толк, с чего лучше всего начать беседу.

— Доброе утро, — неловко произнесла Мел. — Я, собственно говоря, приехала к Кайле Милтон. Я попала, куда надо?

Выражение его изборожденного глубокими морщинами лица изменилось с задумчивого на недоуменное. Он почесал свою лысую макушку и начал медленно, припадая на одну ногу, подниматься к ней. Поравнявшись с ней, он остановился и, переступая с ноги на ногу, заговорил:

— Да. Вот только… — казалось, он не знал, как лучше сказать об этом, безуспешно пытаясь подобрать слова. — Умерла она уже как четыре года назад.

— То есть, как умерла?

Мелинда стояла и ошарашенно смотрела на старика, потом медленно опустилась на ступеньку, потому что более ее ноги уже не держали. Итог был таков: она находилась на крыльце старого бабкиного дома, с огромными психологическими проблемами из-за родственников, приобретенными за последнее время, полной неразберихой в голове после бесчисленного количества уму непостижимых видений и с самым настоящим волком на руках.

— Я твой дед, — басом произнес он, усаживаясь рядом на деревянный настил. Затем он протянул руку, готовую к крепкому рукопожатию, продолжил: — Аластер Гарри Милтон…

Конец первой книги…