типа того.

— Слушаешь громко музыку?

— Нет, но иногда я пою, — меня начинает забавлять наш шутливый диалог.

— Хорошо, — отвечает он и зовёт меня рукой идти следом. — Думаю, ты можешь остаться.

— Получается, я сейчас типа собеседования прошла? — Недоуменно спрашиваю я, шагая следом.

— Где твои вещи? — Игнорируя мой вопрос, интересуется Финник.

— У меня в руках.

Он разглядывает мою небольшую сумку, а затем переводит взгляд обратно на меня.

— И это все? — недоуменно спрашивает он. — Одна маленькая сумка.

— Мне много не нужно, — отвечаю я.

— Очевидно, что тебе необходимо сегодня где-то остановиться, а у Пита есть свободная комната.

— Я не могу остаться здесь, — произношу я, делая пару шагов назад и качая головой. — Ты же слышал его. Мелларк меня убьёт.

— Не убьёт. Поверь мне, он громко лает, но не кусается, а утром тебе даже не придется далеко ходить, чтобы все объяснить. Причины твоего приезда я спрашивать не буду.

Финник заносит внутрь мою поклажу, бросает её на кресло и широко разводит руками.

— Располагайся, — он разворачивается и идёт к двери, напоследок добавляя, — если что, моя квартира по коридору налево. Я тебя закрою внутри, поэтому, если понадоблюсь, воспользуйся телефоном. Внутренний номер — 18.

Слышу, как в замке поворачивается ключ, и я остаюсь одна.

Прохожу внутрь и осматриваюсь.

Спустя двадцать минут я понимаю, что квартира Пита не даст мне никакого намека на то, кем он сейчас является.

Ни картин на окрашенных краской светлых стенах, ни фотографий. Даже массивный дубовый стол, который разделяет кухню и гостиную, ничем не украшен. Это так не похоже на прежнего Мелларка.

Я немного расстроена, что после свободного доступа к осмотру его квартиры, единственный вывод, к которому я прихожу, это то, что он трудоголик, и у него либо полностью отсутствует время, либо вообще нет вкуса в интерьере. Паршивый же из меня тайный агент.

Я перестаю осматривать гостиную и иду на кухню. Открываю холодильник, но там практически ничего нет. Коробка с яйцами, несколько пачек с готовой едой, апельсиновый сок. Холодильник пустой, печальный и такой холостяцкий.

Заглядываю внутрь шкафчиков. Специи, пачка макарон. Вот это совсем странно. Он не готовит и не печёт.

Медленно прохожу в спальню и осматриваюсь. Не думаю, что у него есть девушка. Я не вижу никаких признаков: ни случайно оставленных женских вещей, ни фотографий, ни записок. Пустота.

Достаю телефон и набираю Гейлу сообщение.

Я у Пита квартире. Тут нет совершенно ничего необычного.

И ситуация оказалось сложнее, чем я предполагала. Он со мной не разговаривает.

Решаю подождать Мелларка здесь. Мягко опускаюсь на широкую кровать, откидывая покрывало. Подушка пахнет так приятно. Но это не запах Пита, по крайней мере, не тот, что я помню. Хотя мне нравится. Зарываюсь в мягкое облако носом и не замечаю, как проваливаюсь в сон.

Громкий хлопок двери будит меня, заставляя подскочить. С секунду я пытаюсь понять, где нахожусь, и как только воспоминания встают на свои места, направляюсь обратно в гостиную. Я тихо ступаю на деревянный пол и останавливаюсь.

Мелларк лежит на краю дивана и выглядит так, будто в любую секунду может упасть. Я не могу с уверенностью сказать, спит ли он или просто смертельно пьян.

— Пит? — тихо шепчу я.

Он не двигается, когда я называю его по имени, поэтому я подхожу ближе и осторожно кладу руку на его плечо, чтобы разбудить. В ту же секунду он хватает ртом воздух и садится прямо, словно я только что вытащила его из сна.

Или кошмара.

На мгновение в его глазах вспыхивает ужас, и парень вновь валится на диван.

— Нет, — повторяет он, умоляя, и хватает меня за руку, пытаясь затащить следом за собой.

— Пит, это всего лишь сон, — говорю я, высвобождаясь из его железной хватки. — Это я, Китнисс, — не знаю, зачем я поясняю ему, кто я. Не очень-то он был рад меня сегодня видеть. Но парень определенно не вспомнит завтра этого разговора.

Я смотрю на телефон, лежащий у его ног. Беру его в руки, но противный писк сообщает мне о том, что необходимо ввести пароль. Глупо было предполагать, что все будет так просто.

Я медлю, не зная, что дальше предпринять, потому что он так и лежит на боку, прижавшись лицом к дивану. Пит вцепился в кушетку настолько сильно, что аж побелели пальцы. Сначала, я решаю, что ему плохо, но потом понимаю, насколько я не права.

Он не болен.

Он плачет.

Сильно.

Настолько сильно, что не издает ни звука.

Я не знаю причины, но видеть душевные страдания, которые он сейчас испытывает, очень тяжело. Я бросаю взгляд в коридор и обратно на Мелларка, пытаясь определиться, нужно ли мне оставить его в покое.

Опускаюсь на колено и касаюсь его плеча.

— Пит?

Он резко распахивает глаза. Они полны боли.

— Эвердин? Как же я тебя ненавижу, — бормочет он, испускает тяжелый вздох и снова закрывает глаза, хватаясь за голову.

Я убираю свою руку и стою около него еще несколько минут. Кажется, он уснул, но несмотря на это по-прежнему выглядит так, будто находится в мире, полном боли. Я понимаю это по тому, как он хмурит брови и неравномерно дышит.

Впервые я обращаю внимание на едва заметный шрам возле его подбородка. «Скорее всего, ожог чем-то тонким, может, металлическим противнем, — думаю я. Плавно скольжу взглядом по правой стороне его челюсти и останавливаюсь на сжатых в тонкую линию губах.

У меня появляется странное желание коснуться его лица, но я боюсь, и вместо этого дотрагиваюсь до волос. По бокам они чуть короче, на макушке длиннее, аккуратно уложены гелем. Я глажу его волосы, успокаивая его, даже если он не заслужил этого. Его дыхание выравнивается и, кажется, он наконец расслабляется.

========== Глава 3. Мальчик теперь не улыбается ==========

— Какого черта, Финник? Почему она у меня дома? Я же просил тебя увезти её подальше?

Громкий голос Пита выдергивает меня из сонного состояния, словно обливая холодной водой. Я подтягиваю одеяло повыше и застываю, перестав шевелиться.

— Да мне плевать. Я ничего не помню со вчерашнего вечера, — шум доносится из гостиной.