выглядело обжитым, но путники сюда, судя по всему, забредали часто.

Следов присутствия не наблюдалось, ни палаток, ни столиков, ни походной посуды. Лишь горел костер, весело потрескивая сухой древесиной. Алексей подошел и сел у огня, и только тогда разглядел маленький плоский камень, на котором стоял гранёный стакан, поверх него лежала сигарета. Очень кстати, выпить сейчас совсем не помешает, да и покурить. Свой последний бычок он выкинул еще у машины. Взял предложенные угощения, задумчиво помял папиросу в руке и поджёг ее, залпом выпил жидкость из стакана. Водка, да кто бы сомневался. Почему то не возникло, даже мысли о том что это чужое, что это не для него. Ему можно.

В темноте угадывались быстрые движения чьих-то теней, они кружили рядом, не смея войти в круг света. Но страха не было. Ночь обещала быть длинной. Достаточно длинной, чтобы успеть подумать о своей жизни, о самом важном, что было в ней. Сегодня к нему придет особенная гостья, и ради этой встречи стоило проделать весь этот путь. Ее голос он слышал на радио, она пела ему ту песню, и звала его. Он вспомнил все. Последняя дверь, с табличкой “Смерть”, была открыта.

Люди медленно шли к выходу, мимо старых и заросших могил, мимо ржавых оград с облезшей краской, мимо памятников с полустертыми эпитафиями. За их спинами виднелась свежая насыпь песка, цветы и деревянный крест с фотографией. Молодой мужчина на ней улыбался, уверенно смотря перед собой. Ниже висела табличка:

“Суперенков Алексей Юрьевич

04.10.1988 — 10.07.2023”.