Litvek - онлайн библиотека >> Дмитрий Нелин и др. >> Самиздат, сетевая литература и др. >> Пернач. Дорога проклятых (СИ) >> страница 2
Слишком черный, словно его только что положили. Я прикоснулся к нему пальцами и ощутил странное сопротивление. Надавил посильнее и палец почти на полсантиметра вошел в поверхность дороги. Это еще что такое? Я удивленно убрал руку и ошалело посмотрел, как ямка начинает медленно восстанавливаться. Охренеть. Это еще за что технологии такие? Чур меня!

Я вскочил в седло мотоцикла и решил ехать домой. Это какая-то иллюзия. Обман. Смещение реальностей или как его там. А, может быть, это сон? Я знал, что они бывают очень яркими и правдоподобными. Один раз мне приснился такой жуткий и страшный, что я чуть в постель не наделал. Но нет. Это не сон. Это реальность.

До дома мне ехать километров восемьдесят, не меньше. Это примерно час, если гнать за сотку. Дорога была пустой, и поэтому я врубил пятую передачу и добавил четверть газа. Самое оно. Сто десять по приборам.

А дорога шикарная. Давно я на таких ровных не ездил. Нет, у нас в области постоянно идут ремонты и кладут новый асфальт, но до такого ему как до Луны. Этот еще и зарастает сам каким-то образом, что меня весьма напугало. Понятно, почему на дороге ни единой трещинки, ни ямочки. Она самовосстанавливающаяся! Такое вообще возможно?

Я погрузился в собственные мысли, а потом и вовсе отрешился. Езда на мотоцикле сродни медитации. Внутренний диалог останавливается. Ты сливаешься с байком в одно целое и перестаешь существовать как личность. Теперь ты кто-то иной. За это мы и любим байки. В этом и заключается та частичка свободы, которую все так ищут.

И она есть у нас.

Справа что-то сверкнуло, и я посмотрел в ту сторону. Какие-то коричневые точки и весьма далеко. Послышались странные звуки, похожие на вопли и крики, а затем последовали низкие стрекот и гул. Кто-то заводил двигатели! Я отпустил ручку газа и начал плавно отщелкивать передачи вниз. Если это байкеры, то надо остановиться и познакомиться. Все-таки у нас весьма культурное мотосообщество, и на дороге мотоциклисты часто помогают друг другу. Это же не коробочники.

Коричневые точки стали приближаться и у меня защемило в груди. Не к добру это. Ох, не к добру. Я насчитал около тридцати объектов, приближающихся ко мне. Все они грозно ревели и поднимали целые облака пыли. Странно, почему они не едут по дороге? Чего тащутся по бездорожью? Эндуристы? У них тут заезды какие-то?

Я пригляделся получше и понял, что лучше сваливать. Это были какие-то странные байкеры. Вернее, совсем на них непохожие. Мотоциклы все ржавые, собранные из хлама, говна и веток. Дышащие на ладан, едущие на честном слове.

Я врубил вторую и дал газу. Дорога под колесами завибрировала, и я почувствовал прилив скорости. Как так? Я же на второй! Щелкнул третьей и ускорился еще сильнее. На спидометре уже сто.

Ватага ржавых драндулетов начала отставать, но не тут-то было. От них отделилась парочка визжащих байков, и они шустро выкатились на дорогу. Я обернулся и увидел их хищные профили. Спортачи, не иначе. Да, мне жопа. От этих ребят я не уйду.

Я не знаю, почему я хотел свалить от этих мотоциклистов. Я просто чувствовал, что встреча с ними не сулит мне ничего хорошего. Да и не идиот же я. Никто в нашем мире на такой рухляди не ездит. Да, собираются раз в год в Америке всякие любители постапокалипсиса, наряжаются в рванину всякую, да садятся на кастомы, а-ля рэтбайки. Стоп. А что если это они и есть? Да нет. Бред. У нас, в России, подобных слетов нет. Да и сама культура таких байков не сильно развита. Кто будет в здравом уме сознательно мять, сдирать краску с нового “Харлея”, а затем ржавить все поверхности, чтобы покрыть поверх лаком?

Я поддал газу, но те двое не отставали. Наоборот, они уже догоняли меня. Да, валят они хорошо. Даже не знаю, что мне с ними делать. Не будут же они меня убивать в самом деле. В России нет ни одного клуба, который бы промышлял убийствами и грабежом других мотоциклистов. Я в мотодвижении всего несколько лет, но уже успел покататься на всякие дальняки. И в Москву гонял, в Тюмень, в Оренбург. И никогда у меня не было проблем с мотобратьями. Да, некоторые из них были агрессивными, особенно после бутылки-другой водочки, но я тоже не лыком шит. Я во-первых весьма здоровый и упитанный. Ростом выше среднего и в бокс по юности ходил. Какие-никакие, а удары и стойки с уклонениями помню. Знания не лишние. Раза два точно приходилось помахать кулаками, но обычно со мной старались не связываться.

Из оружия я возил с собой только газовый баллончик да ножик. Причем второй в основном для понта. На дороге он бесполезен, если ты только не ночуешь в поле.

Мотоциклы с визгом догоняли меня. Один из них лихо обошел меня слева. Я быстро глянул на спидометр. 160 херачим все-таки. А предел у меня 180. Потом все — мот тупо не едет. Слабоват литровый двигатель на круизере.

Байкер чутка сбросил скорость и поравнялся со мной. Теперь я отчетливо мог его разглядеть. Мотоцикл был сильно переделан. Двигатель четырехцилиндровый с обрезанным прямоточным выхлопом. Вон из него аж пламя вылетает. Бензобак сделан из красной пластиковой канистры. Колеса стоят разного диаметра. Сзади вообще автомобильная покрышка, спереди хер от пойми что. Рама выкрашена черной краской — даже следы от кисти видны. Фары нет, поворотников тоже. Сидуха перешита грубым кожаным шнуром.

Сам пилот был одет в какую-то рваную мешковину и кожаные штаны. На голове ржавая каска с рогами и здоровенные очки, как у летчиков первой мировой. Он принялся махать мне рукой — “тормози” мол. Ну да, конечно. Разбежался. Я показал ему средний палец и крутанул ручку. Мотоцикл заревел, и я почувствовал как задница начинает съезжать назад. 170! Нормально!

Байкер же не унимался. Он поравнялся со своим напарником, и я увидел как у одного из них сверкнуло длинное мачете в левой руке. Совсем охерели. На ходу рубить будут что ли? Да у нас тут настоящий мотобой намечается. Вот в чем я никогда точно не участвовал. Главное не подпускать этих придурков справа. Я прижался к обочине максимальное близко, а сам выкрутил ручку до упора. Вот и заветные 180. Вот и все. Дальше скорость будет расти по километру в час дай бог.

А байкеры видимо поняли, что я достиг максимальной точки разгона и пошли в атаку. Один из них вскинул маленький самострел, и мне пришлось резко вильнуть влево, чтобы уклониться от выстрела. Короткий болт пролетел рядом со шлемом, и я дернул руль обратно вправо, но там уже был этот черт с мачете. Шустрый он. Длинное лезвие мелькнуло в воздухе и мне пришлось убрать руку с ручки газа, что сразу привело к резкой потере скорости. Байкеры вырвались вперед, а я даже не знал что делать. Любое столкновение на такой скорости — это смерть, либо