душа.
Русский ли, норвежец или турок, Горновой, рыбачка или ас, Я войду, войду в твою культуру, Это будет, будет — а сейчас, Словно айсберг в середине мая, Проношу свою голубизну; Над водой блестит одна седьмая, А глыбун уходит в глубину. 1962
Вот ты смеешься и плачешь, Уходишь довольный. Но — Ты здесь ничего не значишь: Кино есть кино. Герой от тебя независим. Грэт это Грэт — и все. Житейский твой реализм Поправки не внесет.
Иное дело — поэзия. Стихи — это, в сущности, ноты. Тоска на них песню повесила, Где паузы и длинноты, Но ты их читаешь по-своему, Варьируя в ритме и темпе, С певучестями и воями В своем прогоняя тембре. Ты здесь почти композитор. Но этого мало: ты Средь авторских палитр Несешь и свои мечты:
Вот пред нами герой. Возьми хотя бы Грэт. Автор тонкой игрой Подсветил этот женский портрет; В огоньках блистает рука, Горностаи стан охватили, Она белокура, как... Соседка твоя по квартире. И хоть эта соседка, Настя, Опустилась в житье-бытье, Но большего нет счастья Представлять вместо Грэт — ее, Курносую (Грэт — антична), Коренастую (Грэт — легка), Упитанную на "отлично" Белой свежестью молока, Волнительную так, что Любой замшелый старик, Лешак, повторяю, каждый, Глядишь, бородищу остриг.
И, образом Насти согрет, Ты полон своею правдой, Это — твоя Грэт, Которой не знал автор. Шепча поэмы в бессоннице, Ты сам хрустально лучист; Это как Бах — Бузони Или Гуно — Лист!
Но если чихать на Гуно, А стих тебе жмет, как ботинок, — Вот тебе, милый, полтинник, Ступай, дорогой, в кино. 1962
Уже неудобно чваниться тем, Что я, мол, тово... от сохи. Ушла, ушла кондовая темь, Перебежала в стихи.
Но скоро и там жилплощадь ее Растает от новых работ. Читатель, отвергнув житье-бытье, Быстрее берез растет. 1962
В краю лисицы каурой, В краю заповедных лосих Девушки-штукатуры Стих мой берут на язык.
Звенят они голосом сочным, Актрисам иным не чета. Как я завидую строчкам, Попавшим к ним на уста!
Девушки, их читая, Словно целуют их... Это в краю горностая, В краю заповедных лосих.
И все мои книжные "звери", Тоски моей горький плод, Полные к ним доверья, Прыгают сквозь переплет
Навстречу судьбе непочатой В глубины таежных трасс, Где штукатуры-девчата Сдают за десятый класс. 1962
Но вот и свечка зажжена — Вошли все жены в зал, Но что такое — Жена, Он так и не узнал. 1962
Ни твоих ладошек полудетских, Из которых пил бы я тепло, Ни полупоклонов ваших дерзких, Будто мне подаренных назло.
Не голубка — ты скорее сокол, И тебя стрелою не добыть. Но ведь оттого, что ты высоко, Женщиной не перестала быть, —
И мое далекое страданье, Стиснутое, сжатое толпой, Розой, окровавленной в стакане, Будет полыхать перед тобой. 1958
Но часы, уснув на даче, Не тревожились нимало. А живая, чуть не плача, Куковала, куковала. 1958
Значит, я, тебя обжигая, Не прильну к твоему рту: Жизни наши, моя дорогая, Разных температур. 1958
Но боль моя отметит... Но игла Вопьется в сердце... Но душа заплачет... Никто не понимает, что вошла Стихия женственности в сером платье.
Не понимает эта пестрота, Что серое — ярчайшее на свете, И что вошла ты вовсе не как та: Что ты вошла, как море или ветер. 1960
Душа твоя летит на чьи-то голоса, Но отчего отдаться им не может? Тебя преследуют мои глаза, Моя тоска тебя тревожит. И ты, причесываясь перед сном, Со шпилькою в зубах скрежещешь:
Русский ли, норвежец или турок, Горновой, рыбачка или ас, Я войду, войду в твою культуру, Это будет, будет — а сейчас, Словно айсберг в середине мая, Проношу свою голубизну; Над водой блестит одна седьмая, А глыбун уходит в глубину. 1962
Гуно — Лист
Кино — искусство массовое. Оно ничего не требует. Обзаведись у кассы Билетом на синий трепет[7] И, светом этим окрашенный, Стул обретя во владенье, Как под замочной скважиной Смотри себе сновиденье.Вот ты смеешься и плачешь, Уходишь довольный. Но — Ты здесь ничего не значишь: Кино есть кино. Герой от тебя независим. Грэт это Грэт — и все. Житейский твой реализм Поправки не внесет.
Иное дело — поэзия. Стихи — это, в сущности, ноты. Тоска на них песню повесила, Где паузы и длинноты, Но ты их читаешь по-своему, Варьируя в ритме и темпе, С певучестями и воями В своем прогоняя тембре. Ты здесь почти композитор. Но этого мало: ты Средь авторских палитр Несешь и свои мечты:
Вот пред нами герой. Возьми хотя бы Грэт. Автор тонкой игрой Подсветил этот женский портрет; В огоньках блистает рука, Горностаи стан охватили, Она белокура, как... Соседка твоя по квартире. И хоть эта соседка, Настя, Опустилась в житье-бытье, Но большего нет счастья Представлять вместо Грэт — ее, Курносую (Грэт — антична), Коренастую (Грэт — легка), Упитанную на "отлично" Белой свежестью молока, Волнительную так, что Любой замшелый старик, Лешак, повторяю, каждый, Глядишь, бородищу остриг.
И, образом Насти согрет, Ты полон своею правдой, Это — твоя Грэт, Которой не знал автор. Шепча поэмы в бессоннице, Ты сам хрустально лучист; Это как Бах — Бузони Или Гуно — Лист!
Но если чихать на Гуно, А стих тебе жмет, как ботинок, — Вот тебе, милый, полтинник, Ступай, дорогой, в кино. 1962
Молитва
Народ! Возьми хоть строчку на память, Ни к чему мне тосты да спичи, Не прошу я меня обрамить: Я хочу быть всегда при тебе. Как спички. 1962Быстрее берез
Читатель растет быстрее берез. Да как же ему не расти, Если весь быт устремлен вперед, И свинтус уже не в чести,Уже неудобно чваниться тем, Что я, мол, тово... от сохи. Ушла, ушла кондовая темь, Перебежала в стихи.
Но скоро и там жилплощадь ее Растает от новых работ. Читатель, отвергнув житье-бытье, Быстрее берез растет. 1962
Письмо уральских девушек
Девушки-штукатуры (В руках у них "мастерки"), Девушки штукатуры Читают меня мастерски.В краю лисицы каурой, В краю заповедных лосих Девушки-штукатуры Стих мой берут на язык.
Звенят они голосом сочным, Актрисам иным не чета. Как я завидую строчкам, Попавшим к ним на уста!
Девушки, их читая, Словно целуют их... Это в краю горностая, В краю заповедных лосих.
И все мои книжные "звери", Тоски моей горький плод, Полные к ним доверья, Прыгают сквозь переплет
Навстречу судьбе непочатой В глубины таежных трасс, Где штукатуры-девчата Сдают за десятый класс. 1962
* * * ("Он, много раз меняя жен...")
Он, много раз меняя жен, Подобен был весне: Он что ни год — молодожен, Хоть старился, как все.Но вот и свечка зажжена — Вошли все жены в зал, Но что такое — Жена, Он так и не узнал. 1962
* * * ("В косы вплетены лучи...")
В косы вплетены лучи, Руки нежные, как ручьи... Рыба в аквариуме всплывет, Видя в воде отраженье твое; В клетке чижик вдруг запоет, Услыхав приблиенье твое; Быть может, и мне пригрезятся сны В старшном моем замороженном сне: Ведь ты даже в шубке — примета весны Рыбам, птицам и седине. 1958* * * ("Я слоняюсь в радости недужной...")
Я слоняюсь в радости недужной, Счастье ты мое, моя тоска... Ничего мне от тебя не нужно — Ни дыхания, ни шепотка,Ни твоих ладошек полудетских, Из которых пил бы я тепло, Ни полупоклонов ваших дерзких, Будто мне подаренных назло.
Не голубка — ты скорее сокол, И тебя стрелою не добыть. Но ведь оттого, что ты высоко, Женщиной не перестала быть, —
И мое далекое страданье, Стиснутое, сжатое толпой, Розой, окровавленной в стакане, Будет полыхать перед тобой. 1958
Две кукушки
Деревянная кукушка Отсчитала пять часов. Вдруг подружка на опушке Откликается на зов.Но часы, уснув на даче, Не тревожились нимало. А живая, чуть не плача, Куковала, куковала. 1958
* * * ("Если взять на ладонь рыбешку...")
Если взять на ладонь рыбешку, Обжигает ее ладонь: Рыбке надо тепла немножко, А у нас по жилам — огонь.Значит, я, тебя обжигая, Не прильну к твоему рту: Жизни наши, моя дорогая, Разных температур. 1958
* * * ("Для всех других ты просто человек...")
Для всех других ты просто человек. Войдешь — никто не вспомнит о комете. Вошел, как говорится, "имярек". Тебя не обнаружат, не отметят.Но боль моя отметит... Но игла Вопьется в сердце... Но душа заплачет... Никто не понимает, что вошла Стихия женственности в сером платье.
Не понимает эта пестрота, Что серое — ярчайшее на свете, И что вошла ты вовсе не как та: Что ты вошла, как море или ветер. 1960
* * * ("Ты гордая, как все, что расцвело!..")
Ты гордая, как все, что расцвело! Ты среди нас, но ты от нас далеко. Тебя ничто со мною не свело, Твоя дорога — не моя дорога.Душа твоя летит на чьи-то голоса, Но отчего отдаться им не может? Тебя преследуют мои глаза, Моя тоска тебя тревожит. И ты, причесываясь перед сном, Со шпилькою в зубах скрежещешь: