одной из стен. Рядом, над тумбой, над аккуратно сложенными на ней папками, висела небольшая картина. Бриг, над которым в клубах порохового дыма нависли два больших турецких парусника.

— Я не знаю где искать, — устало сказал Психолог, — Мы потратили полночи на его квартиру… Теперь нужно проверить рабочее место. Я даже не представляю с чего начать. Ящики его стола? Может где-нибудь среди архивов? У него был свой сейф? Шансы невелики, но их нужно использовать.

Военный задумчиво покачал головой.

— Вы не там ищете. Идея правильная, но… Но… Он ведь знал, знал, что мы будем искать ответ. Это непременно должно быть где-то на виду. Среди каталогов и папок искать бесполезно. Если бы я знал про это раньше… Погодите-ка!

Разведчик запнулся. Вскочив, обернулся к столу у окна.

И… застыл.

— Профессор… — едва слышно позвал он. Психолог проследил его взгляд, и ничего особенного не заметил. Подошел к столу. Присмотрелся и… понял — этот оболтус из разведки, нашел ответ. Ответ, который он безрезультатно искал всю ночь.

Не осталось никаких сомнений. Они нашли именно то, что требовалось. Ключ. Нить. Деталь.

Соломенный Человечек был в кабинете все это время. Он молча сидел на письменном столе рядом с настольной лампой, прислонившись к принтеру и внимательно глядя на людей блестящими глазами-бусинками.

На соломенном лице была нарисована широкая улыбка. В руке он держал маленькую, не больше почтовой марки, игрушечную открытку. Неровным, детским почерком на ней было старательно выведено:

«Любимому Папе в день рождения».