- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (124) »
моему.
Я отмахиваюсь от нее, ни о чем не думая.
— Ничего важного. Возвращайся в постель, пожалуйста.
Широкие глаза Кэла переместились с Ками на меня.
— Кто это, блять, такая, и почему она называет тебя мамочкой?
— Не ругайся в присутствии моего ребенка, — мой шепот больше похож на шипение.
— Ребенка? Сколько ей лет? — Кэл спотыкается о свои ноги, пытаясь отойти от меня, но быстро восстанавливает равновесие.
— Пять! — Ками поднимает руку, как будто ждет, что кто-то похвалит ее.
Весь цвет исчезает с его лица, когда он тянется к стене.
— Пять. Это… она… мы…
— Это не… — мой ответ прервался, когда его глаза закатились к затылку.
У него подгибаются ноги, и он падает вперед.
— Черт! — я тянусь к нему.
Наши конечности переплетаются, и мы оба падаем. У меня перехватывает дыхание, когда я врезаюсь в изношенный деревянный пол. Голова Кэла ударяется о мой живот, что больнее, чем ожидалось, но смягчает его падение. Я не успеваю поймать его голову, прежде чем она скатывается с моих колен и ударяется об пол. Кэл не вздрагивает, так как лежит на полу, полностью потеряв сознание.
— Черт. Это должно быть больно, — я перекатываю его безвольное тело, а затем поднимаю голову к себе на колени.
— Оооо. Мамочка должна положить деньги в банку ругательств.
У меня такое чувство, что банка ругательств — это наименьшая из моих забот, когда Каллахан Кейн снова ворвался в мою жизнь со смертельной улыбкой и большими проблемами.
Кэл
Я моргаю, глядя в потолок, и жду, когда размытая люстра сфокусируется. Проходит минута, прежде чем мое зрение проясняется, хотя в мозгу по-прежнему царит беспорядок. Почему я на полу? — О, слава Богу, ты очнулся. Ты в порядке? — Лана наклоняется вперед. Ее темные волосы касаются моего лица, щекоча кожу. Она пахнет печеньем сникердудль1, напоминая мне о поздних вечерах, когда мы вместе не спали до комендантского часа и ели сырое тесто для печенья, сидя на причале. Моя попытка сдержаться, чтобы не сделать еще один глубокий вдох, проваливается, и я снова вдыхаю ее аромат. Я не могу вспомнить, когда в последний раз мечтал о Лане. Месяцы? Годы? Этот сон более яркий, чем все предыдущие, он передает мельчайшие детали, такие как крошечное родимое пятно на ее шее в форме сердца и шрам над губой. Я протягиваю руку, чтобы провести кистью по слабой белой отметине над ее губами, отчего кончики моих пальцев покалывает. Мир перестает существовать вокруг меня, когда ее взгляд встречается в моим. Боже. Эти глаза. Ее карие глаза напоминают мне почву сразу после дождя — они такие темные, что при определенном освещении кажутся черными. Это недооцененный цвет, который соперничает со всеми остальными, хотя Лана никогда с этим не соглашалась. Мой большой палец случайно задевает ее нижнюю губу, вызывая резкий вздох. — Что ты делаешь? — она отстраняется. Я вздрогнул от резкой боли, просверлившей дыру в задней части моего черепа. Ты не спишь, тупица. — Мне жаль. Я не хотела сделать еще больнее, — она поднимает мою голову со своих коленей. — Сколько пальцев я показываю? — Три, — ворчу я. — Какой сегодня день? — Третье мая. — Где мы сейчас находимся? — ее ногти царапают мою голову, посылая искры вниз по позвоночнику. — Черт, — шиплю я. — Больно? — она повторяет то же движение. Моя кожа горит от ее прикосновений, и тепло распространяется по моим венам, как лесной пожар. — Прекрати. Я в порядке. Я отстраняюсь и скольжу по полу, пока моя спина не упирается в стену напротив нее. Несмотря на расстояние, я чувствую пряный запах корицы ее геля для душа, который прилипает к моей одежде. Это тот самый гель, который вызывает привыкание и которым она пользуется уже много лет. Я делаю еще один глубокий вдох, потому что, очевидно, мне нравится мучить себя. Боже. Ты жалок. Я бьюсь головой о стену, и она болит в ответ. — Вот, мистер. Для вашего бо-бо. О, черт. У Аланы есть дочь. Пятилетняя девочка с грязно-светлыми волосами и большими голубыми глазами, жутко похожими на мои. Когда я сижу, мы почти одного роста, хотя под этим углом у нее есть пара лишних дюймов. Ребенок Аланы — возможно, мой ребенок — смотрит на меня круглыми глазами, в пижаме, которая застегнута неправильно. Цвет ее волос граничит со светло-коричневым, большинство волнистых прядей выпадают из ее небрежного хвоста. Она моя? Боже, надеюсь, что нет. Мысль дерьмовая, но верная. Я еще не готов стать отцом. Черт, я не уверен, буду ли я когда-нибудь готов. До этого момента я был доволен тем, что стал крутым дядей, который не смог устроить свою жизнь настолько, чтобы иметь детей. Как я могу, если я способен сделать для себя только самый минимум? Ребенок трясет перед моим лицом пакетом со льдом, подпрыгивая на кончиках пальцев ног. Я бездумно протягиваю руку и беру его у нее. — Вы в порядке? Я вздрогнул от звука детского голоса. Он напоминает мне голос Ланы, вплоть до легкого хрипа. Голова снова начинает кружиться. Лана поднимается и целует макушку своей дочери. — Спасибо, детка. Очень мило с твоей стороны помочь ему. — Нам нужен врач? — Нет. Ему просто нужно немного отдохнуть. — И что-нибудь покрепче, — ворчу я. Лана поворачивается к дочери. — Видишь? Он достаточно здоров, чтобы снова принимать плохие решения. Все в порядке. Ее нос подергивается. — Это бессмыслица. Лана вздыхает. — Я объясню тебе утром, mi amor — моя любовь. — Но… Лана показывает в сторону лестницы. — Vete a dormir ahora mismo — Иди спать прямо сейчас. Боже. Она выглядит и звучит так же, как ее мать. Может быть, потому что она и есть мать. Мое тело онемело. У тебя сердечный приступ? Судя по тому, как покалывает левую руку и кажется, что сердце может выскочить из груди, я бы не стал этого исключать. Ребенок показывает на меня пухлым пальцем. — Он выглядит не очень хорошо. — С ним все будет в порядке. У него просто болит голова. — Может, от твоего поцелуя все пройдет, как с моими бо-бо. — Нет, — говорим мы с Ланой одновременно. — Хорошо. Никаких поцелуев, — ребенок скрещивает руки, надувшись. Лана переводит взгляд на мой рот. Ее язык выныривает, чтобы провести по
Глава 2
Кэл
Я моргаю, глядя в потолок, и жду, когда размытая люстра сфокусируется. Проходит минута, прежде чем мое зрение проясняется, хотя в мозгу по-прежнему царит беспорядок. Почему я на полу? — О, слава Богу, ты очнулся. Ты в порядке? — Лана наклоняется вперед. Ее темные волосы касаются моего лица, щекоча кожу. Она пахнет печеньем сникердудль1, напоминая мне о поздних вечерах, когда мы вместе не спали до комендантского часа и ели сырое тесто для печенья, сидя на причале. Моя попытка сдержаться, чтобы не сделать еще один глубокий вдох, проваливается, и я снова вдыхаю ее аромат. Я не могу вспомнить, когда в последний раз мечтал о Лане. Месяцы? Годы? Этот сон более яркий, чем все предыдущие, он передает мельчайшие детали, такие как крошечное родимое пятно на ее шее в форме сердца и шрам над губой. Я протягиваю руку, чтобы провести кистью по слабой белой отметине над ее губами, отчего кончики моих пальцев покалывает. Мир перестает существовать вокруг меня, когда ее взгляд встречается в моим. Боже. Эти глаза. Ее карие глаза напоминают мне почву сразу после дождя — они такие темные, что при определенном освещении кажутся черными. Это недооцененный цвет, который соперничает со всеми остальными, хотя Лана никогда с этим не соглашалась. Мой большой палец случайно задевает ее нижнюю губу, вызывая резкий вздох. — Что ты делаешь? — она отстраняется. Я вздрогнул от резкой боли, просверлившей дыру в задней части моего черепа. Ты не спишь, тупица. — Мне жаль. Я не хотела сделать еще больнее, — она поднимает мою голову со своих коленей. — Сколько пальцев я показываю? — Три, — ворчу я. — Какой сегодня день? — Третье мая. — Где мы сейчас находимся? — ее ногти царапают мою голову, посылая искры вниз по позвоночнику. — Черт, — шиплю я. — Больно? — она повторяет то же движение. Моя кожа горит от ее прикосновений, и тепло распространяется по моим венам, как лесной пожар. — Прекрати. Я в порядке. Я отстраняюсь и скольжу по полу, пока моя спина не упирается в стену напротив нее. Несмотря на расстояние, я чувствую пряный запах корицы ее геля для душа, который прилипает к моей одежде. Это тот самый гель, который вызывает привыкание и которым она пользуется уже много лет. Я делаю еще один глубокий вдох, потому что, очевидно, мне нравится мучить себя. Боже. Ты жалок. Я бьюсь головой о стену, и она болит в ответ. — Вот, мистер. Для вашего бо-бо. О, черт. У Аланы есть дочь. Пятилетняя девочка с грязно-светлыми волосами и большими голубыми глазами, жутко похожими на мои. Когда я сижу, мы почти одного роста, хотя под этим углом у нее есть пара лишних дюймов. Ребенок Аланы — возможно, мой ребенок — смотрит на меня круглыми глазами, в пижаме, которая застегнута неправильно. Цвет ее волос граничит со светло-коричневым, большинство волнистых прядей выпадают из ее небрежного хвоста. Она моя? Боже, надеюсь, что нет. Мысль дерьмовая, но верная. Я еще не готов стать отцом. Черт, я не уверен, буду ли я когда-нибудь готов. До этого момента я был доволен тем, что стал крутым дядей, который не смог устроить свою жизнь настолько, чтобы иметь детей. Как я могу, если я способен сделать для себя только самый минимум? Ребенок трясет перед моим лицом пакетом со льдом, подпрыгивая на кончиках пальцев ног. Я бездумно протягиваю руку и беру его у нее. — Вы в порядке? Я вздрогнул от звука детского голоса. Он напоминает мне голос Ланы, вплоть до легкого хрипа. Голова снова начинает кружиться. Лана поднимается и целует макушку своей дочери. — Спасибо, детка. Очень мило с твоей стороны помочь ему. — Нам нужен врач? — Нет. Ему просто нужно немного отдохнуть. — И что-нибудь покрепче, — ворчу я. Лана поворачивается к дочери. — Видишь? Он достаточно здоров, чтобы снова принимать плохие решения. Все в порядке. Ее нос подергивается. — Это бессмыслица. Лана вздыхает. — Я объясню тебе утром, mi amor — моя любовь. — Но… Лана показывает в сторону лестницы. — Vete a dormir ahora mismo — Иди спать прямо сейчас. Боже. Она выглядит и звучит так же, как ее мать. Может быть, потому что она и есть мать. Мое тело онемело. У тебя сердечный приступ? Судя по тому, как покалывает левую руку и кажется, что сердце может выскочить из груди, я бы не стал этого исключать. Ребенок показывает на меня пухлым пальцем. — Он выглядит не очень хорошо. — С ним все будет в порядке. У него просто болит голова. — Может, от твоего поцелуя все пройдет, как с моими бо-бо. — Нет, — говорим мы с Ланой одновременно. — Хорошо. Никаких поцелуев, — ребенок скрещивает руки, надувшись. Лана переводит взгляд на мой рот. Ее язык выныривает, чтобы провести по
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (124) »