class="book">Разгар

Пора золотая,

Но в воздухе – привкус тоски.

Морковь, доцветая,

Сжимает зонты в кулаки.

В природе текучей -

То телом пустой суховей,

То тяжкие тучи,

Как будто бы все из бровей.

О время разгара,

Круг смертных собрав у стола,

Ты щедростью дара

Себя выжигаешь дотла;

Хлопочешь шмелями,

Командуешь армией пчёл,

Стекая как пламя

В слоистый годами подзол.

21.07.16