больше, а цвет лица стал вовсе землистым. Федя подобрался.

В этот момент из проходной вышел Рогов.

— Товарищ художник, — кокетливо позвала его Клава, — а мы тут ваш портрет обмываем.

— Портрет не мой, а вашего мужа, — расшаркался художник.

— Чего же ты меня, гад, словно алкаша малюешь? — неожиданно испортил обстановку любезности металлический голос Семенова.

— Федя, — Клава мгновенно повисла на мужниной руке, — ты пьян.

— Я трезв, как никогда.

— Ты мне чуть не каждый вечер такие заявления делаешь. Не смеши меня, трезвый… Вместе же пьем.

— В том-то и дело, что пьем вместе, а пьянеет он один. — Федя обиженно показал на портрет и схватил у жены бутылку.

С каждым глотком менялись на холсте краски — нос багровел, лицо зеленело. Художник Рогов тоже побледнел.

— Прямо как у Дориана Грея, помните? — прошептал он почти в ужасе. — Это не я, это бабка… Вот колдунья, а? Это она краски мне готовила.

— Что ты там бормочешь? Бабка, колдунья… Я-то что теперь делать буду? Куда я вечно трезвый-то? Кто со мной разговаривать станет? Зачем ты меня коллективу противопоставил? — Федя даже слезу пустил. — Все люди как люди — выпивают, сдают бутылки, участвуют в жизни завода, а я…

В этот момент из проходной вынырнул предзавкома Девицкий.

— А, Семенов, поздравляю… Не зря мы тебя на Доску повесили. Ты, оказывается, сегодня норму резко перевыполнил.

— Ну, вот, — развел руками Федор.

— Я думаю, что за это большое спасибо надо сказать товарищу художнику. Он настоял, чтобы тебя поместили на Доску почета, и вот, видимо, сказался воспитательный фактор! Портрет тебе теперь не дает плохо работать. Молодцом. — Девицкий похлопал Семенова по плечу и бросил взгляд на портрет — А что это за мурло?

— От каждого стакана меняется, — испуганно сказал Федя.

— У нас теперь дилемма, — задумался Девицкий, — то бишь выбор… Либо снять с Доски почета мурло этого алкаша…

— Но он же план перевыполнил! — крикнула Клава.

— Либо резко завязать с употреблением напитков, — продолжал Девицкий.

— Придется резко… — вздохнул Семенов.

— Федя… — с тоской прошептал мастер Петрович.

ИСТОРИЧЕСКОЕ МЕСТО

На облезлой стене старого трехэтажного дома, под осыпавшейся местами штукатуркой неясно виднеется мраморная доска прямоугольной формы.

— Это она, видите? — показывает зонтиком на доску пожилой человек в мятом льняном костюме — жилец дома Коровин.

— И что, в самом деле мраморная? — сомневается одетый в длинный габардиновый плащ представитель жэка Бочкин.

— Сейчас посмотрим, — деловито отвечает местный скульптор Андронов, вызванный Бочкиным в качестве эксперта.

Взятым у Коровина зонтиком он стучит по штукатурке, отламывая куски покрупнее, затем, взявшись рукой за подоконник, подтягивает свое грузное тело поближе к доске и начинает изучать ее, едва не прикасаясь к ней носом.

— Это чудо! — почти в экстазе произносит Андронов, не в силах оторваться от поразившего его произведения искусства.

— Почистите надпись, — просит представитель жэка.

Скульптор неловко сковыривает кусок штукатурки с доски, после чего тяжело приземляется на асфальт.

— Смотрите, смотрите, — почти светясь от нахлынувших чувств, шепчет Коровин. — «В этом доме в…… годах останавливался Лев Толстой».

— Это написано? — с недоверием спрашивает Бочкин.

— Вы что, не видите? — скульптор вроде бы даже обиделся.

— Ав каких годах?

— Неразборчиво… — пытается приглядеться Коровин.

— Невозможно себе представить, — качает головой Андронов, — как это могло сохраниться?!

— Было под штукатуркой, вот и сохранилось, — поясняет очевидное для себя Бочкин.

— Вчера отвалился кусок и обнажил. — Коровин словно сытого кота поглаживает «исторический» кусок штукатурки. — И ведь что обнажил!

— Теперь со всего света повалят паломники, — уверенно заключил скульптор, — исторические места, они на улице не валяются.

Бочкин сокрушенно покачал головой и посмотрел под крышу:

— Дом-то уж больно неказистый. Прям не верится, чтоб Толстой…

— А доска? — обиделся Коровин.

— Не мог, что ль, дома получше выбрать?

— А если приспичило? Знаете, бывает… — скульптор зачем-то стал осторожно простукивать стены.

— Знаю… — согласился представитель жэка. — Так, говорите, дощечка настоящая, товарищ скульптор?

— Мрамор, — пожал плечами Андронов.

— Тогда да… — Бочкин развел руками. — Сейчас мрамора даже на базе не достать… Ну что ж, придется капитальный делать, товарищи! — В голосе представителя жэка послышалась с трудом скрываемая официальная часть. — На исторический памятник, думаю, жмотиться не будем…

Бочкин отколупнул кусочек штукатурки на память, кхекнул чему-то сокровенному и отбыл в расположение своего жэка.

— Степан Палыч, — в восторге обнял скульптора Коровин, — ну вы гений! Здорово доску замуровали. Настоящий гений!.. Наконец-то в нашем доме не будут течь потолки… Зайдемте ко мне, выпьем за успех нашей маленькой хитрости.

— Увы, Сергей Николаич, меня ждет новая работа. Жильцы из шестнадцатого дома заказали мне чугунную доску.

— Чугунную?

— Да. С надписью, что их лифтом пользовался Лермонтов…

СТИХИЙНОЕ БЕДСТВИЕ

— Да, товарищи, — хмуро говорит директор, — мы оказались на сегодняшний день в бедственном положении. По графику мы должны были закончить две крыши, а у нас еще и стен нет. А где паркет, спрашивается? Два вагона неизвестно куда ушли. Кто нам теперь паркет даст?.. Теперь еще этот котлован, который забыли вырыть… Нас нынче даже чудо спасти не сможет.

Вдруг дверь в кабинет распахивается.

— Степан Петрович, беда! — На совещание врывается растрепанный Клюев.

— Ну, что там еще?

— Метеостанция передает, что в нашу сторону движется огромной силы циклон. Крыши сносит, заборы ломает, в Бубыреве подъемный кран повалил. Стихийное бедствие, Степан Петрович!

— Стихийное бедствие, говоришь?.. — Директор спокоен на удивление. — Каждое стихийное бедствие можно сделать организованным… Ты, Клюев, беги на метеостанцию, держи меня в курсе…

Клюев убегает. Директор поворачивается к совещанию.

— Будем считать, что у нас появились скрытые возможности.

— Какие еще возможности, о чем вы