же!
На сиденье рядом со мной лежит "Смит и Вессон" 45-го калибра, пули высыпались из полупустой коробки с полыми наконечниками. Бутылка чертовски хорошей водки "Смирнофф" шлепается на пол. В приборной панели зияет дыра, из которой извергается дешевая поролоновая начинка. Сиденье — темно-бордовый винил, гладкий лакированный винил автомобиля с большим пробегом. Эта цифра перевалила за двести тысяч. В заднем стекле три дырки, которые, как я предполагаю, являются пулевыми отверстиями и которые, как я предполагаю, объясняют рваную огромную дыру в приборной панели.
С заднего сиденья доносится стон, и я почти теряю контроль над машиной. Это она, одетая в белую футболку, небрежно заправленную в слишком узкие джинсы. Я вижу, что на ней нет лифчика, потому что кровь из зияющей раны на груди заставляет ткань футболки прилипать к соскам и формироваться на груди. На секунду я думаю, что, должно быть, так должна пройти ночь мокрой футболки вампира, и она победит. Я просто знаю это. В голову лезут дурные мысли, мелькает задумка расстегнуть джинсы и проверить есть ли на ней нижнее белье.
С окровавленным ртом и дикими глазами она сердито смотрит на меня. Я возвращаюсь к дороге и понимаю — либо она умеет читать мои мысли, либо она умирает на моем заднем сиденье. Второй вариант более реалистичен; я посылаю ей воздушный поцелуй. Она кашляет и пускает кровь на спинку сиденья и на мое лицо. Я думаю, что люблю ее. Это последняя мысль.
Потом кто-то щелкает выключателем.
Мне невыносимо больно. О Господи! Никогда в жизни мне не было так больно. Боль в животе под ложечкой. И она темная — очень темная — чернильно-черная, цвета небытия, как женская тушь, черная, как подвал без окон. Я больше не могу сказать, что болит, потому что болит все! Такое чувство, что мое тело разорвано на куски — горит и ноет все. Я не могу пошевелиться.
Над головой загораются четыре лампочки. Надо мной склоняется женщина в армейско-зеленой одежде медсестры, ее каштановые волосы заправлены под хирургическую шапочку. Я думаю, что под маской должны быть красные губы. Жгучая боль от осколочных ранений в живот, задницу и ноги из-за "Прыгающей Бетти" — чертовски смертоносной противопехотной мины кругового поражения. Интересно, зовут ли ее Бетти, но теперь она врач, и скальпель сверкает, как начищенное серебро в маминой столовой. Посуда, не тронутая пятнистой эмалью родственников и пузатых рыгающих детей.
Скальпель врезается в меня, и ее мягкие креповые туфли издают звук пердежа по кафелю, который напоминает мне потные бедра на виниле. Я булькаю кровью на рубашку. Должно быть, я выгляжу как вампирский буфет. Она показывает мне средний палец, затем глубоко вонзает его мне в живот, выкапывая пальчиками шрапнель, погребенную в моем кишечнике. Я хватаю ртом воздух, как свежевыловленная скумбрия, и она думает, что я посылаю ей воздушный поцелуй. Она прикладывает окровавленную руку к маске и изображает ответный поцелуй. Мои мысли блуждают, задаваясь вопросом, не "Прыгающая ли она Бетти". Может быть, "Прыгающая Бетти" пришла лично отправить меня на тот свет. Я сказал это вслух? Пронзительная боль сковывает мой мозг.
Потом кто-то щелкает выключателем.
Я лежу на столе. Я привязан ремнями, не в силах пошевелиться, и мне в рот засунули какой-то резиновый шланг. В нем есть отверстие, чтобы я мог дышать. Я чувствую винил под руками и под задницей, там, где больничный халат не совсем закрывается. Я также замечаю, что фиксирующие стяжки, которые все еще держат мою голову, тоже покрыты неестественно зеленым винилом. Я пытаюсь высвободиться, но винил прилипает к моей щеке, как стул из кухонного набора к голой заднице. Интересно, почему арт-деко был так популярен? Это было искусство хрома и странных квадратных углов, повторяющихся, повторяющихся, повторяющихся и заставляющих вас любить это непрактичное уродство.
Я вспотел и чувствую, как винил прилипает к моей груди сквозь больничный халат. Я думаю, что это позор, что у меня нет груди, так как я уверен, что тонкий материал покажет темноту моих сосков. Затем я слышу, как она плачет из угла комнаты. Я вижу ее мысленным взором. У нее красные губы и такие же красные глаза, и она плачет, я уверен, крокодильими слезами. Ее тушь стекала по щекам, как дешевая имитация Тэмми Фэй, движимая духом Иисуса. Когда-то я думал, что я Иисус. Аллилуйя, я ошибся. Доктор, как будто говорит с полным ртом крекеров, он произносит: "Еще один разочек", и я хватаюсь за винил. Я слышу, как мои пальцы скрипят по нему, а зубы рефлекторно сжимаются. Почему-то я думаю о запеченной рыбе. Может потому что пахнет жжеными волосами и кожей. Пахнет страхом и болью.
Потом кто-то щелкает выключателем.
В комнате слишком светло. Даже под капюшоном, который должен заслонять мне зрение, я могу сказать, что в комнате слишком светло. Я слышу низкий голос начальника тюрьмы, ругающегося на заднем плане. Голос "Палача" Джона Доу возражает. Что-то насчет сока. Не натуральный сок. Интересно, надпись на пачке гласит: "СВЕЖЕВЫЖАТЫЙ СОК"? — Ради Бога, пусть на этот раз все будет как надо! — кричит надзиратель. Я слышу, как плачут женщины, а мужчина говорит, что это судьба. Мои руки болят от кожаных ремней, которые их удерживают. Почему то снова пахнет горелым, рыбой... И я знаю, что это я. И вот я здесь, в похоронной зоне. Мне почему-то показалось, что это будет грандиознее, как ждать, когда лопнет пуговица на натянутой блузке, или, может быть, представлять ее рот, вишнево-красный, манящий. Я чувствую запах остатков моей последней трапезы, рыбы, самой ароматной рыбы, печеной скумбрии с картофелем и горошком. Особая дань уважения всем моим "Прыгающим Бетти". Я чувствую кожу сиденья и спинки стула. Наконец-то я стал достаточно важен для кожи.
Я думаю о ней с ее каштановыми волосами и такими вишнево-красными губами. Она свистела и раскачивалась в своей обтягивающей футболке, без лифчика и без стыда. Ее задница влилась в слишком узкие джинсы. Ее большой палец был поднят вверх, как какой-то языческий фаллический символ, и я остановился, чтобы подвезти ее. Что я и сделал. Она предложила мне отсосать, если я отвезу ее в Хьюстон. Я заартачился. Она предложила мне выпить русской водки. А я... Что я? Я выстрелил в нее из "Магнума" 44-го калибра, который лежал под сиденьем. Она скрипела, скрипела, скрипела на сиденье моего универсала, время от времени издавая неясный звук метеоризма, когда ее кожа касалась винила. Кровь от единственного выстрела в ее грудь приковывала меня к ней с каждым толчком бешено колотящегося сердца. Кровь приклеила футболку к ее груди. Это страшно и эротично до безумия. Я
С заднего сиденья доносится стон, и я почти теряю контроль над машиной. Это она, одетая в белую футболку, небрежно заправленную в слишком узкие джинсы. Я вижу, что на ней нет лифчика, потому что кровь из зияющей раны на груди заставляет ткань футболки прилипать к соскам и формироваться на груди. На секунду я думаю, что, должно быть, так должна пройти ночь мокрой футболки вампира, и она победит. Я просто знаю это. В голову лезут дурные мысли, мелькает задумка расстегнуть джинсы и проверить есть ли на ней нижнее белье.
С окровавленным ртом и дикими глазами она сердито смотрит на меня. Я возвращаюсь к дороге и понимаю — либо она умеет читать мои мысли, либо она умирает на моем заднем сиденье. Второй вариант более реалистичен; я посылаю ей воздушный поцелуй. Она кашляет и пускает кровь на спинку сиденья и на мое лицо. Я думаю, что люблю ее. Это последняя мысль.
Потом кто-то щелкает выключателем.
Мне невыносимо больно. О Господи! Никогда в жизни мне не было так больно. Боль в животе под ложечкой. И она темная — очень темная — чернильно-черная, цвета небытия, как женская тушь, черная, как подвал без окон. Я больше не могу сказать, что болит, потому что болит все! Такое чувство, что мое тело разорвано на куски — горит и ноет все. Я не могу пошевелиться.
Над головой загораются четыре лампочки. Надо мной склоняется женщина в армейско-зеленой одежде медсестры, ее каштановые волосы заправлены под хирургическую шапочку. Я думаю, что под маской должны быть красные губы. Жгучая боль от осколочных ранений в живот, задницу и ноги из-за "Прыгающей Бетти" — чертовски смертоносной противопехотной мины кругового поражения. Интересно, зовут ли ее Бетти, но теперь она врач, и скальпель сверкает, как начищенное серебро в маминой столовой. Посуда, не тронутая пятнистой эмалью родственников и пузатых рыгающих детей.
Скальпель врезается в меня, и ее мягкие креповые туфли издают звук пердежа по кафелю, который напоминает мне потные бедра на виниле. Я булькаю кровью на рубашку. Должно быть, я выгляжу как вампирский буфет. Она показывает мне средний палец, затем глубоко вонзает его мне в живот, выкапывая пальчиками шрапнель, погребенную в моем кишечнике. Я хватаю ртом воздух, как свежевыловленная скумбрия, и она думает, что я посылаю ей воздушный поцелуй. Она прикладывает окровавленную руку к маске и изображает ответный поцелуй. Мои мысли блуждают, задаваясь вопросом, не "Прыгающая ли она Бетти". Может быть, "Прыгающая Бетти" пришла лично отправить меня на тот свет. Я сказал это вслух? Пронзительная боль сковывает мой мозг.
Потом кто-то щелкает выключателем.
Я лежу на столе. Я привязан ремнями, не в силах пошевелиться, и мне в рот засунули какой-то резиновый шланг. В нем есть отверстие, чтобы я мог дышать. Я чувствую винил под руками и под задницей, там, где больничный халат не совсем закрывается. Я также замечаю, что фиксирующие стяжки, которые все еще держат мою голову, тоже покрыты неестественно зеленым винилом. Я пытаюсь высвободиться, но винил прилипает к моей щеке, как стул из кухонного набора к голой заднице. Интересно, почему арт-деко был так популярен? Это было искусство хрома и странных квадратных углов, повторяющихся, повторяющихся, повторяющихся и заставляющих вас любить это непрактичное уродство.
Я вспотел и чувствую, как винил прилипает к моей груди сквозь больничный халат. Я думаю, что это позор, что у меня нет груди, так как я уверен, что тонкий материал покажет темноту моих сосков. Затем я слышу, как она плачет из угла комнаты. Я вижу ее мысленным взором. У нее красные губы и такие же красные глаза, и она плачет, я уверен, крокодильими слезами. Ее тушь стекала по щекам, как дешевая имитация Тэмми Фэй, движимая духом Иисуса. Когда-то я думал, что я Иисус. Аллилуйя, я ошибся. Доктор, как будто говорит с полным ртом крекеров, он произносит: "Еще один разочек", и я хватаюсь за винил. Я слышу, как мои пальцы скрипят по нему, а зубы рефлекторно сжимаются. Почему-то я думаю о запеченной рыбе. Может потому что пахнет жжеными волосами и кожей. Пахнет страхом и болью.
Потом кто-то щелкает выключателем.
В комнате слишком светло. Даже под капюшоном, который должен заслонять мне зрение, я могу сказать, что в комнате слишком светло. Я слышу низкий голос начальника тюрьмы, ругающегося на заднем плане. Голос "Палача" Джона Доу возражает. Что-то насчет сока. Не натуральный сок. Интересно, надпись на пачке гласит: "СВЕЖЕВЫЖАТЫЙ СОК"? — Ради Бога, пусть на этот раз все будет как надо! — кричит надзиратель. Я слышу, как плачут женщины, а мужчина говорит, что это судьба. Мои руки болят от кожаных ремней, которые их удерживают. Почему то снова пахнет горелым, рыбой... И я знаю, что это я. И вот я здесь, в похоронной зоне. Мне почему-то показалось, что это будет грандиознее, как ждать, когда лопнет пуговица на натянутой блузке, или, может быть, представлять ее рот, вишнево-красный, манящий. Я чувствую запах остатков моей последней трапезы, рыбы, самой ароматной рыбы, печеной скумбрии с картофелем и горошком. Особая дань уважения всем моим "Прыгающим Бетти". Я чувствую кожу сиденья и спинки стула. Наконец-то я стал достаточно важен для кожи.
Я думаю о ней с ее каштановыми волосами и такими вишнево-красными губами. Она свистела и раскачивалась в своей обтягивающей футболке, без лифчика и без стыда. Ее задница влилась в слишком узкие джинсы. Ее большой палец был поднят вверх, как какой-то языческий фаллический символ, и я остановился, чтобы подвезти ее. Что я и сделал. Она предложила мне отсосать, если я отвезу ее в Хьюстон. Я заартачился. Она предложила мне выпить русской водки. А я... Что я? Я выстрелил в нее из "Магнума" 44-го калибра, который лежал под сиденьем. Она скрипела, скрипела, скрипела на сиденье моего универсала, время от времени издавая неясный звук метеоризма, когда ее кожа касалась винила. Кровь от единственного выстрела в ее грудь приковывала меня к ней с каждым толчком бешено колотящегося сердца. Кровь приклеила футболку к ее груди. Это страшно и эротично до безумия. Я