========== Глава 1 ==========

Утро прекрасно, солнечный свет не дает спать, пробираясь даже сквозь закрытые глаза. На кухне гремит посудой Денис, делая себе излюбленный кофе. Я в теплой постели, потягиваюсь всем телом и поднимаюсь, сонными глазами рассматриваю бардак в комнате и большое окно без штор, уже слепящее меня солнечными лучами. Проспал почти до обеда, но сегодня выходной, а вчера не сильно привелось отдохнуть.

Встаю, натягиваю старое трико, в котором хожу только дома и иду на поиски Дениса. Он всегда встает раньше меня и никогда не будит, а еще с час раскачиваюсь после подъема, делаю все медленно и лениво.

Денис в коридоре. Он надевает на себя куртку, когда я его застаю.

— Ты куда? — я подхожу ближе и прижимаю его к стене, зеваю.

— В магазин сбегаю, а то сахар закончился. — Тараторит он.

Он нервничает, и сердце стучит быстрее, чем обычно. Целую, пытаясь продлить эти мгновения, но Денис быстро отстраняется от меня. За одну секунду оказывается в дверях, а я так и стою в одних штанишках в коридорчике.

— Прости, Саш. Сейчас я быстро вернусь и мы займемся тем, чем ты пожелаешь.

Денис уходит, а я уже полон предвкушения. Займемся тем, что я хочу? Денис очень рискует, говоря такое. Потому что я очень многого хочу. Боюсь, даже ему все не по силам. Хотя, Денис много что может, больше чем кто-либо. Он у меня самый-самый.

А я барышня кисейная по сравнению с ним.

Иду на кухню, чтобы чем-нибудь перекусить. Нахожу яблоко. Я не очень люблю их, но беру и откусываю. На столе стоит кружка с недопитым кофе. Отпиваю. Он сладкий, значит, сахар Денис туда положил. Открываю шкафчик и вижу, что сахарница практически полная. Как-то это странно. Снова отхлебываю сладкий еле теплый кофе. Крепкий, как всегда. Всего слишком много. Гадость какая-то.

Подхожу к окну и жду, когда же он выйдет из подъезда. Грызу яблоко.

Через минуту раздается звонок в дверь. Но она же не закрыта, значит это не Денис. Он всегда сперва дергает за ручку. Иду открывать дверь, попутно снова откусывая от яблока. Скорее всего, кто-нибудь из соседей. Ко мне здесь никто не ходит. Только к Денису. Меня в этом доме и не знает никто, хотя живу я тут уже давненько.

Открываю дверь. На пороге стоят незнакомые мне мужчины.

— Квартира Дениса Кузнецова? — спрашивает один из них.

— Его. — Киваю, надкусывая яблоко. — Он сейч…

Договорить мне не дают, нагло уткнув лицом в стену и выкрутив руки. Я пытаюсь возмутиться, но рот мне затыкает грубая ладонь. Тогда я пытаюсь ударить мужчин ногами, но получаю сам, только упавшее яблоко случайно пиная вглубь квартиры. Один остается меня держать. Остальные закрывают за собой дверь и проверяют всю квартиру.

— Пусто. — Наконец-то говорят они.

Мне страшно. Это воры. Точно.

Еще через несколько минут они перерывают все шкафы в доме, но не находят то, что им нужно. Тогда подходят ко мне.

— Где документы?

А как же деньги, золото, драгоценности, карточки.

— Какие?

Получаю удар по почкам и обвисаю на руках того, кто меня держит. Я не понимаю того, что происходит. О неизвестных документах от такой боли как-то не сильно думается.

Вижу, как надо мной снова замахивается рука, но еще одной такой боли я не переживу. Хрипя и пуская слюну, я говорю, где найти все наши документы. Паспорта, страховки и деньги. От меня отстают, но ненадолго.

Чтобы перерыть тумбочку в прихожей им хватает совсем немного времени.

— Ублюдок, говори, где все! — ко мне снова подходит тот мужчина, который меня ударил.

— Я все вам сказал. — Чуть ли не ору. Спина уже болит так стоять. И руки ноют. Почки горят.

— Там нет документов. Говори, где они.

Я ничего не понимаю. Только вчера я открывал тот шкафчик, и все было на месте. Они просто не туда посмотрели. Или Денис решил перепрятать их. Денис! Он сейчас придет, а тут такое. Что же делать?

Они еще раз проверяют всю квартиру, а меня до сих пор держат с вывернутыми руками. Становится больно, но волнует меня другое: Денис уже давно должен был вернуться, но его нет. Это и к лучшему.

— Ладно, — говорит один из гостей, — вырубаем его и едем.

Что? Прежде чем я успеваю возмутиться, меня с силой бьют по голове, и наступает темнота.

***

Воздуха не хватает. Легкие забиты, и я с трудом дышу. Прихожу в сознание и тут же начинаю задыхаться. Где я? Лежу на полу — это точно. А еще точно то, что тут ужасно пыльно и душно, а у меня астма и мне в любой момент может стать очень плохо.

Нужно встать, но не получается.

Руки в наручниках за спиной. Я чувствую их холодный метал и слышу как они гремят. Но можно встать и с закованными руками. Но снова ничего не получается — ноги тоже связанны чем-то похожим на обычную тряпку. Черт! Как я мог оказаться в такой ситуации? Это же полное безумие. А если меня убьют? Я не хочу, чтобы меня убивали. А если я задохнусь в этом месте, если у меня будет приступ?

— Эй! — кричу я.

Лучше позвать кого-нибудь. Те, кто меня похитили, скорее всего, где-то рядом. Они должны меня услышать. Лучше разобрать со всем сразу, чем ждать. Я боюсь неизвестности.

— Помогите! — кричу я.

Приподнимаю голову. Комната с голым бетонным полом и стенами с веселыми зелеными обоями. Окно, которое здесь раньше было, теперь заложено кирпичами, а под ним осталась чугунная батарея. Рядом с ней лежит старый матрас, насквозь пропитанный пылью. В метре от матраса лежу я. И мне трудно дышать. Как же страшно…

Дверь со щелчком отворяется. Я до боли скашиваю глаза, чтобы увидеть пришедшего. Это не кто-то из уже знакомых мне мужчин. Пришедший выглядит привлекательно в отличие от тех костоломов.

Он опускается около меня на корточки.

— Чего орешь?

Какой он грозный и страшный.

— Мне… мне плохо. — Я хриплю это в пол.

— Плохо? — переспрашивает он.

— Астма…пыльно… — Он приподнимает мою голову, чтобы что-нибудь расслышать.

— Отпустите меня.

— Нет.

Мужчина качает головой, отпускает мою голову, и я ударяюсь носом прямо об пол. Мужчина поднимается, но не уходит. Смотрит, как я хриплю, откусывая воздух буквально кусками, корчусь и пытаюсь выкрутить руки.

— Как тебя зовут?

Я