правое плечо попаданца иновременца Александра Владимировича Новикова пулей из предположительно «драгуновки». Суки! Умеют когда захотят! По ногам не стрелял куев снайпер потому что сослуживцы из группы захвата вниз валятся, видимо рефлекторно поднял ствол и жахнул «вверх-вправо», от сердца подальше, разворотив плечевую кость, по сути отстрелив руку. Больно, бл… но космическим шахтёрам к боли не привыкать, да и руку отрастить не проблема, главное свалить отсюда как можно скорее.

Они на болевой шок рассчитывают наверное. А может просто по дури бабахнули, но до чего ж удачно получилось.

Грёбаный стрелою, ах, как хочется вернуться и свернуть головёнку снайперу аки курёнку! Но повскакивала вся чекистская шатия, матерь божья, их только в поле зрения человек двадцать. Стволы у всех, даже у девах, а я ведь с одной рукой остался и из подручных предметов только складничок во внутреннем кармане. Ладно, складешком я кишки то и выпушу гадам!

Тьма! Боль. Тьма и боль. Неужели обездвижить, отключить удалось киборга коварным вражинам Лубянским, может тли со снотворным или ещё что? Нет, похоже ухожу, похоже «купол храма» разрывной тлей снесли.

Всё, отперделся попаданец, бездарно поигрался в сверхчеловека, истории вершителя и подставился по глупому, как лошара распоследний. Как стыдно то, господи, такие возможности и так бездарно просрать. Интересно, просто умру или вернусь в «шкуру-флешку» SD-248068-NV где меня прежестоко начнёт пытать Великий Разум, отыгрываясь за четыре года подчинения его малой толики простому земному человеку? А может и не было никакого попаданства, весёлого пофигистического «отпуска 1965–1969»? Может просто бред такой качественный после девятой по счёту перепрошивки сознания космического шахтёра? Больше чем меня из космошахтёров Скайнет вряд ли кого «перепрошивал», а с девятого раза и пошло всё наперекосяк, как у кошки у которой только девять жизней.

Стоп, какая кошка, какие девять жизней, я же не валяюсь на лужайке парка с простреленной башкой, не лежу в «саркофаге». Нет, я как и после той «неудачной» перепрошивки нахожусь в строго вертикальном положении, проще говоря, раскачиваюсь и дрыгаюсь в петле. Дежа-вю какое-то.

Чёрт, неужели по второму кругу всё закрутилось, неужели я опять очутился в шкуре нефартового бухгалтера Вити Протасова из брянской деревушки Поветкине? Неужели начинается новый «день сурка» продолжительностью в четыре года?

И я снова, как когда-то тянусь, тянусь, тянусь непослушными, не моими, чужими, большим и указательным пальцами левой рулей к верёвке, впившейся в шею, а правой перехватываюсь выше и «на соплях», на «жажде жизни» подтягиваю труп донора повыше. Парой секунд позже валюсь на дощатый пол, выблевав попутно содержимое желудка. Где я? Что со мной?

То, что не Витя Протасов – уяснил едва глянув в крутленькое «дамское» зеркальце. «Донор» – хмурый мужик лет тридцати, носатый и усатый. И, по правде говоря – уссатый, обмочился в петле то ли я, то ли «предшественник». Обычное дело, для повесившихся. Но почему перепрошивка «вселяет» именно в висельников, а не, скажем, в утопленников? Тьфу, какая херня в голову лезет, надо поскорее определиться где я и кто я в данной реальности. Тем более уже проходил нечто подобное. О! Заработало «Слияние и Контроль», излечивая и желудок и шею. Борозда странгуляционная исчезает стремительно, тошнота прошла, а это что? Предсмертная записка предшественника? Она самая.

Ну-ка, ну-ка, ну-ка. Ёпрст! Вот это я попал…

Наконец-то КОНЕЦ)))

КОНЕЦ