Litvek - онлайн библиотека >> Сергей Дмитриевич Спасский >> Поэзия >> ДА >> страница 2
танки. На утро – быть бою.
И ветры стоят на постах.
И – яростная тишина.
Чтоб даже шаги не скрипели!
Лишь режет сверлящий пропеллер
Обшивку небесного дна.
Что этот стальной метеор
Развозит? Прессованный порох?
Груз газов?
    Мы скроемся в норах,
Но завтра мы выйдем из нор.
Иль в этом летучем корыте
Вспотевшего золота кладь,
Что Франция цедит из Сити
Склерозы свои заживлять?
Набитая слитками птица.
Скользи распростертым мечом,
Но кровью мы будем платиться,
И золото тут не при чем.
И что теперь перетасовка
По банкам блудливых валют?
Шарахнулись зданья.
        Винтовка
Свой провозглашает салют.
Европа. Так вот твое право.
Уже ничего не спасти.
Как пепел, истлевшую славу
Ты слабо сжимаешь в горсти.
И все же судьбою двойною
Ты смотришь в упор на меня,
Под ночью твоей шерстяною
Восстанья чадит головня.
Лишенья подсчитывать рано,
Ты руки к рассвету воздень,
Как профиль подъемного крана.
Стоит революции тень.
И знаю, ладони рабочих
По твердому трапу труда.
Как ряд оцинкованных бочек,
Покатят твои города.

Говорит безработный

Я стою. Две руки у меня.
Две ноги. Не урод. Не калека.
Я родился с лицом человека.
Разве мир для меня – западня?
Разве кровь моя – странная смесь
Из особенных шариков в теле.
Что я должен быть съеденным. Весь
Чтоб лишь кости в зубах прохрустели.
Разве жизнь я не смею беречь?
Я – не волк, не крапива, не камень.
Я вскопал эту землю руками.
У меня – расчлененная речь.
Впрочем, дело не в доводах. Спор
Не о точном значеньи понятья.
Я без крова, без платы, без платья.
Я сметен, словно мусор, на двор,
Выдран сорной травою из грядок.
Слит в трубу загрязненной водой…
Если это законный порядок.
То – к расстрелу порядок такой.
Если это но смыслу науки,
Я не спорю. Я жду. И молчу.
И мои безработные руки
Поднимают винтовку к плечу.

Отдел 2

Лирика

О, запах задворок. Шарманок
Сипенье в морозных дворах.
О, кровь загнивающих ранок,
И ветер голодный. И страх.
Бумажный раскрашенный розан.
Огарок дотлевшей свечи.
О, рифмы бубенчик –
        Мы прозам
Доверились – сгинь, не бренчи.
Мы умны. Нам цифр колоннада.
Доклада графленая речь.
Нам ружья прохладные надо
Прикладывать к выемкам плеч.
Сестра недовольств, преступлений
Советчица… Короток суд.
О, лирика, стань на колени,
Твой труп по проспекту несут.
Но смена настала ночная,
И вывесил лампы завод,
И токарь, сверлить начиная,
В подручные песню зовет.
Она остановится о бок,
Клепальщику даст молоток,
В румяное зарево топок
Закутается, как в платок.
Жива, только стала взрослее
И вдумчивей будто чуть-чуть.
И ремни трансмиссий за нею
В летучий пускаются путь.
Иль вздувши дымками знамена,
Рассвет приподняв в небеса,
Пойдет выкликать поименно
На площадь цехов корпуса,
И в маршей граненом разгоне,
По солнцу разлитому, в брод,
Как раковину на ладони,
Весь город проносит вперед.
Да, мало ль ей поводов губы
Разжать.
    Если мы и резки, –
Мы – завтрашних дум лесорубы,
Мы будущих чувств рыбаки.
О, лирика, смелость и нежность,
Расти, имена изменя,
Как новой весны неизбежность.
Хотя бы помимо меня.

Пушкину

Этот выбор решается с детства,
Это прежде, чем к жизни привык,
Раньше памяти.
      Это, как средство
Распрямлять неудобный язык.
Прежде чем неудобное зренье
Начертания букв разберет,
Непонятное стихотворенье
Жмется в слух, забивается в рот.
На губах, словно хлебная мякоть,
Заглотнется в гортань, как вода.
С ним расти и влюбляться.
        С ним плакать,
С ним гостить на земле. Навсегда.
С ним ощупываются границы
Мирозданий. С ним бродят в бреду,
И оно не в страницах хранится,
А как дождь упадает в саду.
Будто сам написал его, лучших
Слов, взрослея, скопить не сумел,
Чем разлив этих гласных плывучих,
Блеск согласных, как соль и как мел.
Да, мы рушим. Да, строить из бревен.
Бывший век задремал и притих.
Да, все внове. Но с временем вровень,
Дружен с воздухом пушкинский стих.
И его придыханьем отметим
Рост утрат, накопленье удач,
И вручим его запросто детям,
Как вручают летающий мяч.
И под старость, как верную лампу,
Я поставлю его на столе,
Чтоб осмыслить в сиянии ямба
Всю работу свою на земле.

Поэту

Б. П.

Подвластен улиц чертежу
Стоит закат многооконный.
Я в Вашу комнату вхожу.
Как в полость трубки телефонной,
Где шорох дальних слов, куда
Рожденный на других планетах
Доносят возглас провода
Невидные.
    И может нет их,
И звук из пустоты зачат
Из ощущения распада
И смертности.
     О чем молчат,
Что лишь искусству помнить надо.
Я в комнату, как на помост
Платформы дачной.
        Нависанье
Дождя. Ни поездов, ни звезд
Не подают по расписанью.
Вдруг, на-двое разделена,
Ночь треснет и замрет в обломках,
И ветра прыгает стена
По шпалам на колесах громких.
Вагонных стекол свежий шрам
На крупе тьмы. И уж далек он.
Мы машем шапками друзьям,
Мы кем-то узнаны из окон.
Я к Вам, чтоб, отойдя за бок
Рояля, слов раскинуть табор,
Чтоб замыслы по рельсам строк
Неслись на тормозах метафор.
И пониманья дальний путь,
Как дружба, легок, как доверье.
И речь тиха, пока уснуть
Ребенок не успел за дверью.
И смею помнить я одно,
В беседе час проколобродив, –
Искусство – поезд. И оно
Сметает всякого, кто против.

«Если слово в строки тянется…»

С. Г. К.

Если слово в строки тянется
И, в
Litvek: лучшие книги месяца
Топ книга - Практическое пособие по исполнению желаний [Джон Грэй] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Где властвует любовь [Джулия Куин] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Есть, молиться, любить [Элизабет Гилберт] - читаем полностью в Litvek