улыбку Димы, поняла, что сном было не все. И он при виде меня, кажется, вздох-нул с облегчением — неужели тоже думал, что я ему приморочилась?
Заказчики были деловиты, но снисходительны: на сегодня хватит, мы все понимаем, море, солнце, бегите, развлекайтесь, отдыхайте… Крутите романы, добавляли они про себя. Роман закрутился. Правда, даже не знаю, с кем — с Димой? С городом? Я открывала — выбирала — дверь за дверью. Часы на высокой башне. Старая ратуша. Солнце бросает разноцветные брызги в стекла витражей. — Дим, этот город… он вообще существует? — Конечно существует. — На самом деле? Плывущие по реке гондолы — по реке или все-таки по небу? Звезды вверху и внизу одинаково ярки и золотисты… Одинаково влажно мерцают. — На самом деле. Наши воспоминания… Лабиринт узких мощеных булыжником улиц. Эхо наших шагов. Крепостной зубец над густо-синим морем. — Сны… Фонтаны. Целая улица фонтанов. Недействующие, с накиданными на дно монетками на счастье. Работающие: перья воды; прозрачные потоки, текущие по разноцветным плитам; сплетающиеся струи, танцующие, играющие с высотой, цветом. И с нами. — Наши мечты… Когда я выбрала заколоченную дверь на второй этаж, Дима впервые меня поцеловал. Не там, конечно. Мы шагнули из двери на террасу: город раскинулся перед нами в бархатной шкатулке ночи, точно сверкающий драгоценный камень; было непонятно, где он переходит в море, где море прорастает в небо. — Как красиво! Дима казался таким же завороженным, как я. Во всяком случае, он долго смотрел, стоя со мной рука об руку. А потом повернулся ко мне и сказал серьезно: — Спасибо. — За что? Это же твой город? — Без тебя я здесь никогда не был. Ты мне это показала. Так что это теперь и твой город. И поцеловал меня.
Он же первый напомнил мне об отъезде: — Не уезжай. Был пятый день в городе. Мы лежали у моря — плиты, накопившие солнечное тепло, щедро дели-лись им на закате. — Не уеду пока, — лениво отозвалась я. — Еще целых три дня. Дима молчал долго. А на прощание повторил: — Не уезжай. Ехать, действительно, особой необходимости не было, можно было созвониться, выпросить от-пуск… Но я неожиданно очнулась. Откуда-то появилось странное ощущение, что каждый раз, когда я вы-бираю дверь, я оставляю за ней кусочек себя. Сияющий драгоценный кусочек то ли души, то ли чувств, то ли старого увлекательного сна. Дима делился со мной, но ведь и я делилась с ним: может, мечтами, может, собой? А вдруг однажды окажется, что я осталась здесь вся, без остатка, что я никогда уже не стану целой и не смогу жить… без Города? Без Димы? Слишком быстро, слишком много. Слишком серьезно. Я запаниковала. Надо уехать — хотя бы на время. Понять, разобраться. А он открывал и открывал передо мной новые двери. И уже не просил — просто смотрел на меня, как будто запоминал. Как будто прощался. Словно я умирала — день за днем. Это очень раздражало: ведь между нами же всего сутки на поезде, я буду приезжать… Он качнул головой. — Ты не приедешь. — Не приеду, если ты так хочешь! — взвилась я.
В последний вечер он сидел на ступенях магазинчика. Ждал меня. — Ну что? — неловко сказала я под его молчаливым взглядом. — Прогуляемся напоследок? Дима опустил глаза и поднялся. Сказал негромко — привычное: — Выбирай. — Вот эта. Дима наклонил голову, словно прислушиваясь к тому, что происходит за дверью. Мне казалось, или он открывал двери все с большим и большим трудом? Оглянулся через плечо. — Твой выбор, Настя. И дернул ручку. Я вышла на свет и ошеломленно застыла. Свет был серый. Серый, тусклый. Ог-ромный пустой двор. Не пустой — заваленный мусором, битыми кирпичами, обвалившимися плитами. Дом все еще стоял, но крепость уже пала: темные провалы окон, серые плиты сорваны, под ними — бесстыдно обнаженные черные кирпичи — как уродливый шрам на лице от ожога. Дом сдался, потеряв свою сердцевину. Я резко обернулась — Что это?! Что случилось? Дима неподвижно стоял в дверях единственной уцелевшей стены; с неба падал то ли серый снег, то ли пепел, припорашивал волосы сединой. Глаза его тоже казались серыми. Как будто вылиняли. — Ты выбрала дверь, — сказал он негромко. — Я ошиблась! Я вбежала обратно, потянула за собой Диму: тот нехотя, тяжело поддался, точно не хотел уходить из разрушенного двора. — Открой вот эту! Тусклое низкое небо, море бьет, подмывает набережную — бетон под ногами сотрясается и дрожит от мощных гневных ударов. Проржавевшие перила прогнуты и висят, поваленный фонарь макушкой-плафоном зарылся в песок пляжа. Впрочем, и пляжа-то считай нет — его проглотило море… — Я ошиблась! — прокричала я сквозь рокот, Дима молча кивнул и первым шагнул за порог ржавой, повисшей на одной петле двери. Я была беспощадна. Я заставляла открывать его все новые и новые двери — и те, где мы с ним бы-ли вместе, и те, за которыми я побывать не успела. Везде было одно и то же. Серость. Разрушение. Глухие промышленные стены без окон. Старые ба-раки. Заросшие крапивой остовы домов. Наш город умирал. Я не замечала, каких усилий все это стоило Диме — пока не потребовала открыть двери, ведущие на второй этаж. Дима прислонился к стене и качнул головой. — Нет. Все. Я больше не могу… — А я — могу! — крикнула я в его серое при тусклом свете лицо, рванула на себя перекрещенные дос-ки, створки дверей распахнулись вместе с ними. Я взлетела на второй этаж. Под ногами скрипели осколки стекла, ныли старые, облезшие доски пола. Полуобрушившийся бал-кон. Затхлость. Пыль. Здесь никто не бывал уже очень давно. Дима сидел на ступенях крыльца. Я спустилась к нему. — И что, это — всё? — Да. Всё. — Дима не повернул головы. — Магазин закрывается.
Он даже не обнял меня на прощание. Просто встал и ушел, растворился в сладко пахнущей южной ночи. Он не пришел провожать меня на вокзал, хотя знал, во сколько уходит мой поезд. А мы ехали на север и, вопреки всем законам природы, нас встречала осень. Серая. Холодная. Промозглая.
Через пару недель я позвонила знакомым, попросила найти тот дом и магазинчик, передать хозяину мой телефон и адрес электронки. Дом они нашли, но дверь оказалась приколочена к косякам, наглухо. А магазин, по словам жильцов, не работает уже давным-давно…
Никто из старожилов не помнил такого холодного лета. В июне желтели и падали листья. В июле пошел снег.
Я люблю
Заказчики были деловиты, но снисходительны: на сегодня хватит, мы все понимаем, море, солнце, бегите, развлекайтесь, отдыхайте… Крутите романы, добавляли они про себя. Роман закрутился. Правда, даже не знаю, с кем — с Димой? С городом? Я открывала — выбирала — дверь за дверью. Часы на высокой башне. Старая ратуша. Солнце бросает разноцветные брызги в стекла витражей. — Дим, этот город… он вообще существует? — Конечно существует. — На самом деле? Плывущие по реке гондолы — по реке или все-таки по небу? Звезды вверху и внизу одинаково ярки и золотисты… Одинаково влажно мерцают. — На самом деле. Наши воспоминания… Лабиринт узких мощеных булыжником улиц. Эхо наших шагов. Крепостной зубец над густо-синим морем. — Сны… Фонтаны. Целая улица фонтанов. Недействующие, с накиданными на дно монетками на счастье. Работающие: перья воды; прозрачные потоки, текущие по разноцветным плитам; сплетающиеся струи, танцующие, играющие с высотой, цветом. И с нами. — Наши мечты… Когда я выбрала заколоченную дверь на второй этаж, Дима впервые меня поцеловал. Не там, конечно. Мы шагнули из двери на террасу: город раскинулся перед нами в бархатной шкатулке ночи, точно сверкающий драгоценный камень; было непонятно, где он переходит в море, где море прорастает в небо. — Как красиво! Дима казался таким же завороженным, как я. Во всяком случае, он долго смотрел, стоя со мной рука об руку. А потом повернулся ко мне и сказал серьезно: — Спасибо. — За что? Это же твой город? — Без тебя я здесь никогда не был. Ты мне это показала. Так что это теперь и твой город. И поцеловал меня.
Он же первый напомнил мне об отъезде: — Не уезжай. Был пятый день в городе. Мы лежали у моря — плиты, накопившие солнечное тепло, щедро дели-лись им на закате. — Не уеду пока, — лениво отозвалась я. — Еще целых три дня. Дима молчал долго. А на прощание повторил: — Не уезжай. Ехать, действительно, особой необходимости не было, можно было созвониться, выпросить от-пуск… Но я неожиданно очнулась. Откуда-то появилось странное ощущение, что каждый раз, когда я вы-бираю дверь, я оставляю за ней кусочек себя. Сияющий драгоценный кусочек то ли души, то ли чувств, то ли старого увлекательного сна. Дима делился со мной, но ведь и я делилась с ним: может, мечтами, может, собой? А вдруг однажды окажется, что я осталась здесь вся, без остатка, что я никогда уже не стану целой и не смогу жить… без Города? Без Димы? Слишком быстро, слишком много. Слишком серьезно. Я запаниковала. Надо уехать — хотя бы на время. Понять, разобраться. А он открывал и открывал передо мной новые двери. И уже не просил — просто смотрел на меня, как будто запоминал. Как будто прощался. Словно я умирала — день за днем. Это очень раздражало: ведь между нами же всего сутки на поезде, я буду приезжать… Он качнул головой. — Ты не приедешь. — Не приеду, если ты так хочешь! — взвилась я.
В последний вечер он сидел на ступенях магазинчика. Ждал меня. — Ну что? — неловко сказала я под его молчаливым взглядом. — Прогуляемся напоследок? Дима опустил глаза и поднялся. Сказал негромко — привычное: — Выбирай. — Вот эта. Дима наклонил голову, словно прислушиваясь к тому, что происходит за дверью. Мне казалось, или он открывал двери все с большим и большим трудом? Оглянулся через плечо. — Твой выбор, Настя. И дернул ручку. Я вышла на свет и ошеломленно застыла. Свет был серый. Серый, тусклый. Ог-ромный пустой двор. Не пустой — заваленный мусором, битыми кирпичами, обвалившимися плитами. Дом все еще стоял, но крепость уже пала: темные провалы окон, серые плиты сорваны, под ними — бесстыдно обнаженные черные кирпичи — как уродливый шрам на лице от ожога. Дом сдался, потеряв свою сердцевину. Я резко обернулась — Что это?! Что случилось? Дима неподвижно стоял в дверях единственной уцелевшей стены; с неба падал то ли серый снег, то ли пепел, припорашивал волосы сединой. Глаза его тоже казались серыми. Как будто вылиняли. — Ты выбрала дверь, — сказал он негромко. — Я ошиблась! Я вбежала обратно, потянула за собой Диму: тот нехотя, тяжело поддался, точно не хотел уходить из разрушенного двора. — Открой вот эту! Тусклое низкое небо, море бьет, подмывает набережную — бетон под ногами сотрясается и дрожит от мощных гневных ударов. Проржавевшие перила прогнуты и висят, поваленный фонарь макушкой-плафоном зарылся в песок пляжа. Впрочем, и пляжа-то считай нет — его проглотило море… — Я ошиблась! — прокричала я сквозь рокот, Дима молча кивнул и первым шагнул за порог ржавой, повисшей на одной петле двери. Я была беспощадна. Я заставляла открывать его все новые и новые двери — и те, где мы с ним бы-ли вместе, и те, за которыми я побывать не успела. Везде было одно и то же. Серость. Разрушение. Глухие промышленные стены без окон. Старые ба-раки. Заросшие крапивой остовы домов. Наш город умирал. Я не замечала, каких усилий все это стоило Диме — пока не потребовала открыть двери, ведущие на второй этаж. Дима прислонился к стене и качнул головой. — Нет. Все. Я больше не могу… — А я — могу! — крикнула я в его серое при тусклом свете лицо, рванула на себя перекрещенные дос-ки, створки дверей распахнулись вместе с ними. Я взлетела на второй этаж. Под ногами скрипели осколки стекла, ныли старые, облезшие доски пола. Полуобрушившийся бал-кон. Затхлость. Пыль. Здесь никто не бывал уже очень давно. Дима сидел на ступенях крыльца. Я спустилась к нему. — И что, это — всё? — Да. Всё. — Дима не повернул головы. — Магазин закрывается.
Он даже не обнял меня на прощание. Просто встал и ушел, растворился в сладко пахнущей южной ночи. Он не пришел провожать меня на вокзал, хотя знал, во сколько уходит мой поезд. А мы ехали на север и, вопреки всем законам природы, нас встречала осень. Серая. Холодная. Промозглая.
Через пару недель я позвонила знакомым, попросила найти тот дом и магазинчик, передать хозяину мой телефон и адрес электронки. Дом они нашли, но дверь оказалась приколочена к косякам, наглухо. А магазин, по словам жильцов, не работает уже давным-давно…
Никто из старожилов не помнил такого холодного лета. В июне желтели и падали листья. В июле пошел снег.
Я люблю