Litvek: лучшие книги недели
Топ книга - Исповедь экономического убийцы [Джон Перкинс] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Похищенные инопланетянами [Александр Глазунов] - читаем полностью в LitvekТоп книга - ЛАНАРК: Жизнь в четырех книгах [Аласдер Грей] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Бизнес по-еврейски с нуля [Михаил Леонидович Абрамович] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Казус Кукоцкого [Людмила Евгеньевна Улицкая] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Манюня [Наринэ Юрьевна Абгарян] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Ротшильды. История династии могущественных финансистов [Фредерик Мортон] - читаем полностью в LitvekТоп книга - Шумеры. Первая цивилизация на Земле [Сэмюэл Н Крамер] - читаем полностью в Litvek
553524 171259 55877 544 1204 17437 657218 0

111385 29496 9148 10018 736 271

Litvek - онлайн библиотека >> Светлана Васильевна Кекова >> Поэзия >> Сны Пигмалиона >> страница 2
телефонным последним звонком.
Ветер расхаживал вдоль нежилого квартала,
солнце садилось, а солнце другое вставало,
рыбью чешуйку держа на усталой спине,
шел муравей по огромной кирпичной стене.
3
В центре белых небес распадается дождь по иголкам,
человеческий лес застывает в молчанье недолгом,
жизнь держа на весу, это ты в два часа пополудни
в этом тихом лесу заиграешь на маленькой лютне.
Ты не молод уже, но еще недостаточно стар
для того, чтоб понять: нас погубит ритмический дар.
Вдруг да явится ангел, как школьник на взрослый сеанс,
с легким трепетом крыл ты случайно войдешь в резонанс,
и, оставив ладью дорогой колыбели двуспальной,
скажешь жизни «адью» — и проснешься в купели хрустальной.
Как бы ни было там, жизнь сама по себе колоритна,
даже если грозит нарушеньем сердечного ритма,
даже если игра есть ее сокровенная суть…
Нам прощаться пора………………
4
Этот поезд идет по глухой муравьиной стране,
только двери скрипят и окно в деревянной броне.
Это поезд идет муравьиный — один к одному
муравей с муравьем превращают страданье в вину.
Муравей-паровоз от любви непосилен и стар,
он устал из ноздрей выпускать накопившийся пар.
но влечет его сила, которой названия нет,
и в глазах муравья отражен ослепительный свет.
Вот и город высокий — он вырос на нашей крови,
там из окон огромных в глаза мне глядят муравьи.
И сквозь веки прозрачные смотрит моя слепота,
как ползет муравей по извилистой линии рта…

* * *

На усталой коже оставив метку,
что во сне похожа на букву йот,
покидает птица грудную клетку
и всю ночь в прозрачной листве поет.
Воздух тонок ночью, как шелк японский,
под окном каштан отцветает конский,
и горят его восковые свечи,
как прямое слово предсмертной речи.
От огня и жара, сухого пыла
в узком горле плавится алфавит.
Я забыла все, что со мною было,
и в листве поет, точно царь Давид,
соловей, возносящий молитвы Богу, —
то забытую он пропоет эклогу,
то в беспамятстве свищет свои псалмы.
Рыб горбаты спины. Земли холмы
расцветают ночью травой узорной.
Мокнут сети ловчие. Спит ловец,
и пастух, бредущий травою горной,
ищет стадо заблудших своих овец.
Я уже не плачу и не тоскую,
наудачу славлю звезду морскую,
твоего убежища свет туманный,
где мой сон скитается безымянный.
А в своем отечестве, на границе
безымянной правды и старой лжи,
как слова на белой пустой странице,
в равнодушном небе снуют стрижи.

* * *

Разбилось на куски все то, что было цело, —
и мир вокруг стоит, молчание храня.
Мне не узнать уже, какая птица пела
под куполом ветвей при резком свете дня.
В гнезде птенец пищит, а в небе Ангел плачет,
за сенью облаков светила не видны.
Вернулся в грешный мир Господь — а это значит,
что мне не отмолить уже своей вины.
Голгофы склон зарос кустарником колючим —
так кости мертвецов вновь обретают плоть.
Как быстро рухнул мир, где мы друг друга мучим!
Как ярко вспыхнул свет! Как милостив Господь!

* * *

Я музыки твоей не подберу —
Озябли пальцы и устали губы.
Но на горе, в серебряном бору,
Где дует ветер в ангельские трубы,
Где корабельных сосен чешуя
И оспа ряби на речной излуке,
Во сне печальном раздвигаю я
Ореховые заросли разлуки.
Большие крылья времени крепки,
И жизнь летит, его полету вторя,
Но волн осколки, влаги черепки
Сухой горой лежат на месте моря.
И плоть, питаясь жизнью даровой,
Еще плотнее окружает душу,
И краб огромный, выползший на сушу,
спит, как орех с разбитой головой.

* * *

Я, услышав крыльев трепет,
веки разомкну.
Человек из глины лепит
для себя жену.
Перед сном он пьёт таблетки,
смотрит на табло,
а в грудной томится клетке
лишнее ребро.
Мышья норка, хлеба корка,
розы на окне…
Знаю я, кто будет горько
плакать обо мне.
В белой блузке из нейлона,
в юбке из парчи
я, как сон Пигмалиона,
растворюсь в ночи.

Поэт

1
Узник, забытый всеми,
не ждёт свиданья,
но превращает время
в предмет страданья.
В клетке, читая сонник,
томится пленник.
Вновь зацветают донник
и подмаренник,
густо-зелёный шпорник,
чабрец, душица…
Знаешь ли ты, затворник,
на что решиться?
Тело твоё, как воду,
прольют на сушу,
выпустят на свободу
живую душу.
Будешь не заключённым —
царём, эмиром,
будешь в костюме чёрном
парить над миром.
Ты — не последний грешник,
не богохульник —
скажешь: созрел орешник,
зацвёл багульник…
2
Жизнь освобождается от груза,
выучив страдания азы,
и опять летит к поэту муза
в виде легкокрылой стрекозы.
Ивы спят, загадочны, как инки,
как ацтеки, дремлют тополя…
Сядет