- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (66) »
Вадим Цыганов
Приходите в мой дом. Разговоры по душам о России, о вере, о любви. Золотые хиты. — М.: Книжный мир, 2012.-304 с.
ЗАО «Книжный мир»
127427, Москва, ул. Ак. Королева, д.28, кор. 1 Тел.: (495) 619-01-63, 618-01-42
© В.Б. Цыганов 2012 ©Книжный мир 2012
ВСТУПЛЕНИЕ
Золотые хиты моей юности…
Нести вас будут года мимо старости.
Вы в моем сердце всегда,
И не только в моем.
Когда мы поем, мы помним,
А помним — значит, живем.
Ваш Вадим Цыганов
ОБ АВТОРЕ
Вадим Борисович Цыганов — поэт, художник, продюсер, создатель и руководитель «Творческой мастерской В. Цыганова». Родился 30 мая 1963 года в маленьком городке Стерлитамак. Позже с родителями переехал в Волгодонск. После армии окончил актерский факультет ГИТИС (мастерская В. Андреева). Работал в Театре им. Ермоловой и в Московском областном театре им. Островского. Позднее ушел в шоу-бизнес, работал с группой «Ласковый май», создал коллективы «Гран-При» и «Море». Писал постоянно. Стихи, очерки, сценарии. Песни на его стихи можно услышать в исполнении Вики Цыгановой, Михаила Круга, Игоря Слуцкого, Сергея Куприка и многих других исполнителей отечественной эстрады.ЗОЛОТЫЕ ХИТЫ
Приходите в мой дом
Я закрою глаза, я забуду обиды,
Я прощу даже то, что не стоит прощать.
Приходите в мой дом — мои двери открыты,
Буду песни вам петь и вином угощать.
Буду песни вам петь про судьбу и разлуку,
Про веселую жизнь и нелепую смерть.
И, как прежде, в глаза мы посмотрим друг другу,
И, конечно, еще мне захочется спеть.
И тогда я спою до слезы, до рассвета
Будет время дрожать на звенящей струне.
А я буду вам петь и надеяться где-то,
Что не скажете худо никогда обо мне.
Я закрою глаза, я обиды забуду,
Я прощу все, что можно, и все, что нельзя.
Но другим никогда, видит Бог, я не буду.
Если что-то не так, вы простите меня.
Господи, дай нам силы
Господи, дай нам силы
Пережить это мерзкое время.
Нервы порваны, порваны жилы,
Миром правит иудино племя.
Мы не сдюжим, пожалуй, поздно —
Разложенье и тлен перед нами,
Лишь иконы во след смотрят грозно
Мироточащими глазами.
В этом мирре, на кровь похожем,
Есть ответ и предостереженье,
Есть призыв: «Помоги нам, Боже,
Скоро кончится наше терпенье».
Умирает Россия… Россия…
А мы шепчем: «Смиренье и кротость»…
И слова о спасенье пустые —
Перед нами зияет пропасть.
Мы уходим не в рай, конечно,
Оставляя на поруганье
Все, что мы так любили нежно.
Отдаем все на растерзанье.
Продаем всё: детей и храмы,
Мироточащие иконы…
Да, Иуды мы, да, мы хамы,
Пустомели и пустозвоны.
Как лист последний…
Как лист последний бьется меж ветвей,
Предчувствуя прожилками развязку,
Так сонный мальчик закрывает сказку,
Ложится спать и думает о ней.
Приходят сны, а лист уже в пути,
В ночи кружится, место выбирая.
Еще петля — и плавная прямая…
Кто падает во сне — тому расти.
Ребенок вздрогнул… Лист лежит во тьме,
Круг завершен, и бьется капля света,
На тонкой нити падает комета,
И что-то обрывается во мне.
Чайник
Чайник выкипел до дна.
На окошке за портьерой
Чистит перышки весна,
Обернувшись пташкой серой.
Одиночество души
По пустой квартире бродит,
Всех цветов карандаши
Думы скучные наводят.
Нарисую я окно,
И за ним поставлю чайник,
К птичке пририсую дно,
Клювик выгну ей, как краник —
Пусть она теперь кипит.
А за поднятой портьерой
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (66) »